Вход Регистрация

О чём поёт душа...

Создано 01.10.2011
Сейчас онлайн: 34 участника

Всемирный день поэзии — "Души прекрасные порывы"

ПОЗДРАВЛЯЮ ВСЕХ СТИХИРЯН С ВСЕМИРНЫМ ДНЁМ ПОЭЗИИ,
ПОДЛИННО СОВРЕМЕННОГО ИСКУССТВА, ОТКРЫТОГО ЛЮДЯМ!


Всемирный День Поэзии ежегодно отмечается 21 марта. 
Поэзия — это, наверное, одно из самых гениальных достижений человечества. Изливать свои чувства в стихотворной форме, запечатлевать в рифме свое мироощущение, мечтать о будущем 
и вспоминать прошлое, одновременно обращаясь к миллионам 
и оставаясь при этом наедине с собой, — на это способна только поэзия, величайшее из искусств, созданных человеком.
Не многие становятся великими и известными поэтами, но многие хотя бы раз в жизни пытались сочинять стихи. Ведь большинству людей далеко не чужды те «прекрасные порывы души», которые и побуждают человека взять ручку, листок бумаги и начать творить.
Анна, 55
46
698



Информация взята из интернета.
Автор подборки Сахарова Раиса.
Поэзия мало кого оставляет равнодушным. Это сплав эмоций, обладающий особой энергией. Она способна тронуть самые потаённые струны души, вызвать улыбку или тронуть до слёз, увлечь за собой. Поэт Е. Винокуров сказал: «Когда поэзия есть, она может некоторыми не замечаться. Но когда 
её нет, люди задыхаются». 
У каждого, наверно, есть свои любимые поэты и любимые стихи, трогающие душу и остающиеся в сердце. Как сказал Сент-Экзюпери: «Созвучные сердцу стихи вызывают на глазах слезы»



"Поэзия - это наше культурное прошлое, настоящее и будущее. Поэзия делает нас ценителями доброго и вежливого слова, поэзия воспитывает в нас сдержанность, уважение к людям, учит ценить человеческие чувства и отношения" 
( Н. Пономаренко )




Быть поэтом - это значит тоже,
Если правды жизни не нарушить,
Рубцевать себя по нежной коже,
Кровью чувств ласкать чужие души.

Быть поэтом - значит петь раздольно,
Чтобы было для тебя известней.
Соловей поёт - ему не больно,
У него одна и та же песня.

Канарейка с голоса чужого -
Жалкая, смешная побрякушка.
Миру нужно песенное слово
Петь по-свойски, даже как лягушка.

Магомет перехитрил в коране,
Запрещая крепкие напитки.
Потому поэт не перестанет
Пить вино, когда идёт на пытки.

И когда поэт идёт к любимой,
А любимая с другим лежит на ложе,
Влагою живительной хранимый,
Он ей в сердце не запустит ножик.

Но, горя ревнивою отвагой,
Будет вслух насвистывать до дома:
"Ну и что ж, помру себе бродягой,
На земле и это нам знакомо".                                                                                          Сергей Есенин.




Алла Пугачёва - Не отрекаются любя.


Поздравляем всех тружеников  слова, с этим знаменательным днем. Пусть Вас, никогда не покидает Муза!

«Поэзия, ты сильным не слуга,
Ты защищала тех, кто был унижен,
Ты прикрывала всех, кто был обижен,
Во власть имущем видела врага.

Поэзия, с тобой нам не к лицу
За сильным возвышать свой голос честный,
Ты походить не можешь на невесту,
Которую корысть ведет к венцу».
Расул Гамзатов



С днём поэзии!!! Спасибо от всего сердца всем поэтам!!! Они отображают дух  своего времени, касаются своими поэтическими строками самые тонкие стуны нашей души и сердца, заставляют задуматься , сопереживать, радоваться, страдать , любить и делают нас самих немного поэтами!!! Пишите, пишите, пишите! Ваши стихи для нас словно глоток свежего воздуха!!! Спасибо всем!!!


«Лишь у тебя, поэт, крылатый слова звук
Хватает на лету и закрепляет вдруг
И темный бред души и трав неясный запах...»

 Афанасий Фет




Алла Пугачева - Аллё (Ленинград, 1987, 


Из букв плетутся кружева
словами разными.
Хотя, казалось бы,
давно уже все сказано!
Но всё зависит только лишь
от их плетения,
а почерк разный людям дан —
он от рождения.

Слова слагаются в стихи
почти рассказами.
Одна история у всех,
а взгляды разные!
Она всегда созвучна будет настроению.
И в ней увидишь иль себя,
иль отражение…

( Сакура 472)




Иоганнес Брамс. "Воскресное утро". Константин Плужников.


Стихи ведь творят чудеса: удивляют, примиряют,
утешают, исцеляют, вдохновляют и дарят надежду...
 

Моя душа, за смертью дальней
твой образ виден мне вот так:
натуралист провинциальный,
в раю потерянный чудак.

Там в роще дремлет ангел дикий,
полупавлинье существо.
Ты любознательно потыкай
зеленым зонтиком в него,

соображая, как сначала
о ней напишешь ты статью,
потом… но только нет журнала
и нет читателей в раю.

И ты стоишь, еще не веря
немому горю своему:
об этом синем сонном звере
кому расскажешь ты, кому?

Где мир и названные розы,
музей и птичьи чучела?
И смотришь, смотришь ты сквозь слезы
на безымянные крыла.
     Берлин, 1927.
 

***          ***          ***
 
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
 
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
 
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене…
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
          21 января 1940.
 

***          ***          ***
 
Встретил в поле старушку в пальто,
Хоть и жаркая осень стояла.
«Всё не то, всё не то, всё не то», –
Как заклятье она бормотала.

И загадка внезапная, тусклая,
В душу мне, как слеза, заплыла:
«Ты, бабуль, не Поэзия ль Русская?»
Она горько сказала: «Была...»
     «Встреча»

 





Благодарю за очередной прекрасный пост!