Вход Регистрация
Назад
Дневник
🐝🐞🌿🐝🐞🌿🐝🐞🌿🐝🐞🌿🐝🐞🌿🐝🐞🌿
🐝🐞🌿🐝🐞🌿🐝🐞🌿🐝🐞🌿🐝🐞🌿🐝🐞🌿

К старости
становишься не то, чтобы сентиментальным,
но каким-то не очень реальным.
Немного хрустальным,
прозрачно-печальным...

Смотришь сквозь ладонь
на медленно угасающий огонь...
Говоришь себе какие-то умные слова...
Расширяешь границы внутреннего пространства.
Открываешь внутренние окна
и стоишь на этом сквозняке,
словно лишнее слово в строке,
которая почему-то неоправданно затянулась.
То ли автор был пьян,
то ли просто в нем было
слишком много гула,
шума, тоски, надежды, порыва...

К старости
становишься не то чтобы счастливым,
а скорей, молчаливым.
Знающим, что счастье - это всего лишь звук
падающей на землю минуты.
Падающей бесконечно...

Становишься вдруг
не то, чтобы речью,
но скорее ее послевкусием...
Нежностью, бликом...
И внутри так тихо.

Так божественно тихо..
Mашенька, 76
0
9
Комментарии
Чтобы комментировать надо зарегистрироваться, или если Вы уже регистрировались войти в свой аккаунт.