С утра преисподняя была чертями усердно метена, рога, копыта отполированы, кисточки напомажены, стенд с полными собраниями сочинений украшен алыми лентами.
– Подъём!
Курносый бесёнок что есть мочи заколотил по котлам трезубцем.
– Выползайте, душегубы, Люцифер вот-вот явится, а вы не во фраках!
– Который год? – сонно спросил кудрявый грешник с бакенбардами.
– 2021, Александр Сергеевич! Праздник нынче. Одевайтесь, присаживайтесь на сковородку. От меня скромный презент – перо, чернила, шампанское.
– Пиз..ц! Нас что, в рай так и не перевели?!
Из котлов одна за другой стали показываться заспанные, нечесаные головы.
– Доброго дня, почтеннейший Иван Сергеевич! Вы, Тургенев, не знаете, по какому поводу на сей раз тревога?
– И вам вечная память, Фёдор Михайлович. А бес его знает. Видите же, по-прежнему в аду, может, нынче в рай переведут, наконец.
– Мне почудилось, или нас и вправду назвали душегубами? – усмехнулся, потягиваясь, Чехов.
– А чему удивляться, Антон Павлович, – зевнул Бунин, – меня...
